Vie Bohème

Elle a une boule à l'estomac. La salive se heurte aux parois de sa bouche. Elle court. Elle rentre chez elle, elle ferme la porte à clé. Ses pieds s'emmêlent, son sac s'emballe. Tout vole dans la pièce. Son lit amortis le choc. Elle succombe à toutes ces pressions. L'oreiller absorbe ses larmes salées. Et les murs encaissent les cris. L'amour fait mal. Tellement mal. Après de longues minutes à pleurer, elle se relève. Casse ses lunettes, envoie valser les photos aux murs, arrache les punaises. Crie encore plus fort. Elle est toute seule. Elle n'arrive plus à savoir d'où vient la réalité et son imagination. Elle devient folle. Crise sadique. Poison sentimental. La bouteille de vodka la nargue de haut de son armoire. Elle se lève alors. Calme. Désemparée. Elle la saisis et boit coup sur coup, l'alcool pur dégoulinant sur sa manche, sur son menton lisse. L'alcool lui brûle la gorge, elle crache, elle tousse. Elle sourit alors. Sa douleur la rend moins vulnérable. Elle se sent partir dans un délire sourd. Elle s'étonne à tourner sur elle même. Elle se surprend à sourire tout en sentant ses larmes chaudes coulées. A plein poumons, elle crie. Encore et encore.

Elle s'assied contre le mur. La bouteille de vodka dans sa main gauche, l'autre en sang. Elle n'en peux plus. Elle souffre. Elle est au fond d'une spirale. Triste sort pour une fille pleine de joie, d'amour et de réalité. Déchet de l'humanité, échec poignant. L'amour nous fait faire n'importe quoi. 40 euros de facture gsm, pour essayer de comprendre. Pour essayer de recoller les morceaux. En vain.... Il lui reste la vodka, la solitude et ses bouts de photos brisées à ses pieds.

Tu sais, on ne sait jamais vraiment quand on est ou non amoureux. Ca nous tombe comme ça, un peu comme la drogue. On ne choisis pas, on a du mal à s'en défaire. On se crée des sensations, de l'adrénaline en pleine figure. On souffre aussi. Mais au milieu de cette nuée de mots, il y a nous. Toi et moi. Deux molécules dans un univers complètement folklorique. Je t'aime.

Que reste-t-il de notre énergie quand on est assis sur notre lit? On regarde pas la fenêtre, on s'accroche à des possibilités qui ne sont jamais les bonnes. Des bouffées de cigarettes enfument la pièce. Voilà le seul lien d'évasion. Regarder la fumée se battre avec l'air, avec notre propre oxygène. Celui des autres. Regarder par où elle s'échappe, quel est le petit courant d'air chassant cette fumée fluide et sans espoir. On s'abstient de tout commentaires, on est trop attaché à l'image de l'enfance dans lequel baigne ce lit sur lequel vous êtes assis. On fume encore. On se tue pour les raisons qui ne sont pas les bonnes. On se noie dans son propre désespoir, comme si la société ne nous allais pas laisser le choix. On vomit de nos grandes gueules sans trop savoir pourquoi, parce qu'on a la haine. Mais la haine contre qui? Contre quoi?